Un jour ou plutôt une nuit,
Je fus parti.
Elle ère dans le brouillard,
Mois de novembre au temps gris.
Dans la rue, le soir,
Gambadant sous la pluie.
Son insoucience est enfantine
Ses attitudes, celles d'une gamine
Elle saute dans les flaques d'eau,
Elle fredonne un air rigolo.
Dans une robe verte,
Elle gigote sur le pavé détrampé,
Sa bouche, sur un sourir, largement ouverte,
Inconsciente des regards étonnés.
Et puis une voiture a freiné
Trop tard. Et elle est étendue
Sur le pavé détrempé
Corps mouillé sur lquel il a plu.
Elle s'appellait Margaut
Elle avait 20 ans et avait trop bu
Pour oublier Margaut riait un peu trop
Mais maintenant Margaut n'est plus là
Je fus parti.
Elle ère dans le brouillard,
Mois de novembre au temps gris.
Dans la rue, le soir,
Gambadant sous la pluie.
Son insoucience est enfantine
Ses attitudes, celles d'une gamine
Elle saute dans les flaques d'eau,
Elle fredonne un air rigolo.
Dans une robe verte,
Elle gigote sur le pavé détrampé,
Sa bouche, sur un sourir, largement ouverte,
Inconsciente des regards étonnés.
Et puis une voiture a freiné
Trop tard. Et elle est étendue
Sur le pavé détrempé
Corps mouillé sur lquel il a plu.
Elle s'appellait Margaut
Elle avait 20 ans et avait trop bu
Pour oublier Margaut riait un peu trop
Mais maintenant Margaut n'est plus là
